Microcosme sublime en perdition

"Les feuilles mortes se ramassent à la pelle."

Chaque matin, je traverse un cimetière. Les cadavres sont à vue, fosse commune blanchie par le froid, maccabés en décomposition. Champ de bataille peuplé de laissés pour compte. Certains remuent encore, grands brûlés agonisants cherchant billet pour un après. Ils rampent à mes pieds, rougeoyant blessés, et m'implorent : les achever. Alors je leur offre la mort. Je sens leurs corps craqueler sous ma semelle, leur dernier souffle est soulagement.
Chaque matin, je traverse un cimetière. Jonchent les allées, les berges, ces feuilles en fin de vie, crevant sous le gel. Jamais je n'aurais cru sentir telle beauté ailleurs qu'à l'endroit où l'automne jouxte l'hiver.

Comments

[feeneant]

Hum je délecte chaque mot, sensation étrange, un peu de lassitude.
"leurs corps craqueler", ce son fait comme un écho dans ma tête !

[nounours]

Le départ est Délicieusement macabre.
Macabrement triste sur la fin.
Finalement si beau.